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    我的诗

    我的诗
    不曾写在羊皮纸上
    不曾侵蚀
    碑石和青铜
    更不曾
    在沉郁的金页中
    划下一丝指痕

    我的诗
    只是风
    一阵清澈的风
    它从归雁的翅羽下
    升起
    悄悄掠过患者
    梦的帐顶
    掠过高烧者的焰心
    使之变幻
    使之澄清
    在西郊的绿野上
    不断沉降
    像春雪一样洁净
    消溶

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