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    书架

    罪恶的囤积。
    那些书高高地堆满架子。
    你许诺说有一天将什么也不做,
    用它们赈济自己干瘪的灵魂,
    然而它们就像谷子霉烂在仓中、
    掺满灰尘,粘连的书页一直就没有裁开。

    你偶尔的耽读
    只限于几本旧书,
    就像到乡下过年,或者
    去外地和情人会面,
    年复一年,也终将厌倦——

    从前,没有别的磁石
    能将你的目光从书中扭转,
    你痴狂于油墨味,如同
    瘾君子闻见鸦片馆飘来的青烟;
    睡去,手枕着书,如婴儿含住奶嘴。

    难道你已经不再相信文字?
    你视它们为高级的谎言,他人公开得体面的绝望,
    关于痛苦更精确的表达。
    但没有真正的答案,没有,有的只是
    壕沟被闪电照亮之后更深的黑暗。

    多年来你寻找一本书,只为你而写,
    像灵药般顷刻解救,
    你好象找到过,又把它丢失。
    在洗过的蓝天里,
    已没有先人与词语搏斗、咬啮的痕迹……

    然而有些夜晚你会突然苍老在床头,
    不顾一切地起身,仿佛在逃避
    骇人的谋杀,恐惧、孤独和压力,
    像一个幽灵潜入到书房,
    一个放大的影子,漂浮在成排的书脊。
    2008年月

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